Un pellegrino camminava lungo un sentiero che passava accanto ad una cava dove lavoravano tre tagliapietre.

Il pellegrino chiese al primo: “Cosa stai facendo?”, gli rispose quegli “ Sto spaccando una pietra”.

Si rivolse allora al secondo manovale che gli rispose: “Taglio pietre per sfamare la mia famiglia”.

Quando interrogo’ il terzo tagliapietre questi non gli rispose subito.  

Egli si fermo’, guardo’ il pellegrino dritto negli occhi e gli disse: “Io sto costruendo una cattedrale”.

Sono stufo di fogli.

Sono stufo di parole e versi e liriche senza cuore.

Sono stanco.

Il mio sipario è caduto, squarciato e sudicio.

Nemmeno un ronzio.

Solo il lento sfacelo delle pareti del mio cuore.

Sai...certe volte penso sia crudele,

un viale senza più lampioni,

una fontana senz'acqua che si ricopre di melma verde e putrida.

Vermi, mosche e bestie la visitano

e da essa rubano anche ciò che resta.

Non ho più nemmeno le parole...

solo i singhiozzi di una canzone senza più note

di una poesia senza  versi...

di un cielo senza stelle o nuvole.

Il sorriso m’è stato strappato…

e con le tenaglie più dolci era stato suggellato.

Anche il Suo quadro è stato coperto dal drappo del ricordo

e la mia galleria si fa sempre più buia e vuota...

                                             buia e vuota...come un cuore senza più amore!

Così scrivevo quando ero pieno di belle parole a buon mercato.

Ogni tanto ci ricasco, è più forte di me: mettere sulla carta quello che penso e dargli una, vaga, forma...tentare almeno.

Mi accorgo, leggendo a destra e a manca, di quanto si abusi delle belle parole, del ritmo e delle immagini della poesia. Le parole a buon mercato, appunto.

Mi arrabbio con me stesso perchè preferirei vivere certe emozioni e non solo scriverle.

Mi arrabbio col mondo perchè O io sono circondato da poeti O, veramente, oggi tutti si sentono tali.

Sarà che mi sono accorto che le belle parole sono fondamentalmente inutili, se le persone a cui le rivolgi non vogliono ascoltare.

Sarà che sono invidioso di chi ha idee migliori delle mie.

Sarà un sacco di cose ma, alla fine delle finite, quaggiù tutti si sentono poeti e si fa gran profusione di sfumature e enjambement e metafore.

Finirò come Rimbaud, a commerciare schiavi in Africa?

O come quei poeti che si sono uccisi d'arte (intendendo x arte il raggiungere l'estasi a colpi di sbronze)?

Non lo so e non lo voglio sapere.

Ragazzi, popol mio...

Siamo pieni di dubbi e allo stesso tempo di certezze.

Chiediamo consigli che non seguiremo e diamo suggerimenti in cui non crediamo.

L'ironia è che non sappiamo nemmeno perchè lo facciamo.

Lo facciamo e basta.

Beh...beviamoci su!

Quaggiù, nel perimetro (citando il Jim), sembra che si stia andando un po troppo in basso col morale...tanto vale scendere dal balcone e tornare a farsi due risate.

Statemi bene...

Sobrio ed appesantito da una cena scroccata,

dalla mia silenziosa camera

                                         Vi saluto

                                                                    V.s.V.

                                                                     D.D.doss

P.S.

Queste righe, come tutte quelle del mio blog

del resto,non sono rivolte a nessuno in particolare.

Sono solo pensieri al vento che mi va di condividere.

Se qualcuno, comunque, dovesse sentirsi chiamato

in causa lo stesso, io sono disponibilissimo a dare

tutti i chiarimenti del caso.

                                                     Prosit!

                                                                    D